Herzensergießungen

Okay, die Özdags sind noch peinlicher.

Morgen um 22 Uhr im WDR beginnt die neue Familienserie "Die Özdags", eine Realitysoap über eine türkische Familie aus Köln-Mülheim (Keupstraße, ganz stilecht). Die Serie ist von Ute Diehl, die schon die Fussbroichs mit der gleichnamigen Sendung in den Ruin getrieben hat. Man darf gespannt sein, ob ihr das mit den Özdags ebenfalls gelingt. Ich drücke ihnen auf alle Fälle die Daumen.

Heute habe ich einen schweren Rückfall in die Pubertät. Ich musste daran denken, dass in meinem Mädchenzimmer (!) jahrelang ein David-Hamilton-Poster von Patti d'Arbanville hing:



Vom Bett aus guckte ich genau darauf. Dazu hörte ich stundenlang Kate Bush und Cat Stevens (später bekannt als Yusuf Islam, neuerdings nur noch als Yusuf). Es war die Zeit von "Bilitis". Natürlich träumte ich von Patti, Tag und Nacht.

Also, ich lehne mich jetzt mal aus dem Fenster und stelle folgende Thesen auf:
Frauen finden die Frau schön, die ihrem idealisierten Selbstbild am ehesten entspricht.
Männer finden die Frau schön, die dem idealisierten Bild ihrer Mutter am ehesten entspricht.

(Siehe: Diskussion bei Iggy.)

Heute ist der "Tag des deutschen Butterbrots", ein Tag, der mir grundsätzlich sehr sympathisch ist.
Dabei fing meine Butterbrotsbiographie (nicht erwürfelt!) gar nicht so gut an.
Im Kindergarten habe ich mein Butterbrot oft weggeschmissen, weil ich morgens noch keins essen kann, allen hungernden Kindern in Afrika zum Trotz. Nachdem ich zur Kindergärtnerin gesagt hatte: "Schicken Sie's doch hin nach Afrika!", musste ich den halben Vormittag in der Ecke stehen.
Glücklicherweise gab es bald positivere Butterbrotserlebnisse.
Das köstlichste Butterbrot meiner Kindheit gab es auf dem Bauernhof, wo ich reiten ging: riesige Graubrotschnitten mit Rübenkraut. Alles hing, auf Socken oder in Holzschuhen, nach Pferd riechend, in der großen Küche herum, stumm und großäugig um etwas zu essen bittend. Die Bäuerin war großzügig und gab manchmal noch einen Milchkaffee dazu. Butterbrote bei anderen Leuten schmecken immer besser als die zuhause.

Ich liebe meine Brüste. Fans sage ich, sie seien made in France, aus Butter und Crème fraîche.


(Laetitia Casta)

Ich habe zuhause eine Singmaschine. Sie funktioniert so: Man trällert, summt oder pfeift ein paar Takte (oder spielt ein bisschen Musik per Video oder CD an). Nach wenigen Sekunden fängt prompt der Gesang an, egal, was die Singmaschine sonst gerade so treibt. Sie singt enthusiastisch das Lied, das sie erkannt zu haben meint (Anm. muss nicht unbedingt mit dem tatsächlich angestimmten Lied identisch sein). Allerdings kennt sie immer nur ein oder zwei Zeilen des Textes, der Rest wird mit "lalala" oder "uuu" aufgefüllt.
Funktioniert immer und überall.

Der Grund, warum ich meine Dreamcast niemals hergeben werde, ist Shenmue. Auf japanisch, mit englischen Untertiteln. Macht einen fertig.

- You! Nightmare of selfishness!
- She's so cold, she's got her period in cubes.

abs fabs und marilyn manson

heißt auf englisch PUSS IN BOOTS!!! (Gacker)