Herzensergießungen

Früher haben bei uns in den Tagen vor dem ersten Advent alle bis Mitternacht gearbeitet: Adventskränze binden und schmücken, Kerzen andrahten, mit der Klebepistole Beeren und Nüsse und Figürchen auf Kränze kleben. Obwohl es anstrengend war, hab ich diese Abende gemocht, weil wir alle zusammen waren, Pommes geholt haben, Radio gehört, weil alles nach Blautanne und Wachs duftete, es draußen schon still und dunkel war und sich immer jemand - so sicher wie das Amen in der Kirche - in den Finger schnitt, einen heißen Draht in die Hand stach, sich an der Klebepistole oder der eigenen Zigarette verbrannte. Es kommt mir so vor, als seien das die einzigen Abende gewesen, die wir alle zusammen verbracht haben.

Heute habe ich einen schweren Rückfall in die Pubertät. Ich musste daran denken, dass in meinem Mädchenzimmer (!) jahrelang ein David-Hamilton-Poster von Patti d'Arbanville hing:



Vom Bett aus guckte ich genau darauf. Dazu hörte ich stundenlang Kate Bush und Cat Stevens (später bekannt als Yusuf Islam, neuerdings nur noch als Yusuf). Es war die Zeit von "Bilitis". Natürlich träumte ich von Patti, Tag und Nacht.

Die Gans ist verzehrt, die Laune wieder gebessert. Ich hoffe, irgendwann wieder von diesem Karrieretrip herunterzukommen. Ich hab eigentlich immer geglaubt, ich wäre keine von denen, die leben, um zu arbeiten. Irgendwie scheint sich aber etwas verselbstständigt zu haben, und ich funktioniere wie eine Maschine, immer weiter, weiter, weiter.

Langsam komme ich mir vor, als ob ich in meinem eigenen Zuhause nur noch zeitweise einfliege. Dienstreisen können mir eigentlich grundsätzlich gestohlen bleiben. Ich bleib jetzt hier und heute Abend geh ich mit Freunden zum Gänseessen. So. Ist schließlich Sankt Martin.

Kaum sinkt die Temperatur unter 15 Grad und man fühlt sich wohlmöglich klein, erwacht der Heißhunger auf Süßes:





Sollte hier auf einmal ein rosa Hintergrund erscheinen, wisst ihr, dass es ganz schlimm um mich steht...

Nach Kopfauslüften beim Spazierengehen im Mülleimer in der Küche Überbleibsel eines Wutanfalls gefunden:

- ein frischgebackener Apfelstrudel
- das Telefon
- ein originalverpackter Brownie
- die Teekanne
- eine Schürze.

Alles soweit unversehrt, nur der Strudel war nicht mehr zu retten...

In einer Welt, die still ist, sich aber an Geräuschen orientiert, in der Geschmack und Geruch sich nicht auseinander halten lassen, das Fortkommen rasend schnell oder langsam und tastend sein kann, in der ich tanze, was ich bin.

trägt uns focht...

Jeden Tag ein Photo, auf dem man immer genau gleich aus der Wäsche guckt und in sechs Jahren nicht altert? Ich glaubs ja nicht. Aber interessant ist es trotzdem und hat vor allem schöne Musik.